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" Echar mano de los gestos sencillos, único refugio para paliar la gravedad de los hechos extraordinarios"

La mochila

Que yo hoy cogiese un tren posterior al que suelo coger cada día no tiene importancia. De hecho siempre cojo el tren antes de la hora por si tengo algún contratiempo. Bueno pues hoy me entretuve en casa unos minutos más de lo habitual y cogí el siguiente.
Al entrar al vagón , sobre uno de los asientos vi una mochila . Sola, como olvidada. No había nadie en el vagón, excepto una chica un poco más allá de ese asiento.
Le pregunté si sabía algo, si había visto a alguien quizá ir al baño dejando momentáneamente la mochila sobre el asiento. Dijo no haber visto nada.
Me asomé a la puerta del tren por si pasaba algún empleado de R.E.N.F.E. La chica , implicada, buscaba por el otro extremo del pasillo, también. El tren saldría en pocos minutos, quizá tres o cuatro.
El caso es que abandonar el tren y llevar la mochila a las taquillas de la estación no nos era posible porque corríamos el riesgo seguro de perder ese tren, y en mi caso ya llegaría tarde.
La chica sopesó la mochila. Pesaba. Era grande, de color azul claro .Dijo que le inquietaba hacer el viaje con la mochila . Porqué pregunté yo. Bueno, se oyen tantas cosas.., respondió.
Si, de hecho lo primero que a uno le viene a la cabeza cuando descubre un bulto anónimo en el tren es una bomba, de todos modos yo al 99% estaba segura que sería un descuido, un gran descuido pero no una bomba.
Asomadas las dos al andén , esperando ver pasar a alguien que se responsabilizara del bulto pasamos los siguientes tres minutos. Nada, no aparecía nadie. Los últimos pasajeros ya corrían para coger el tren, a penas faltaban unos segundos.
De repente decidimos dejarla en el anden y confiar que quien la encontrase fuera un poco decente y la entregara en taquilla. Así, en el centro del anden era bien visible . Nosotras seguíamos asomadas, vigilantes.
Entonces y con los bip_bip_ bip del aviso de cierre , vimos correr a los últimos rezagados. Uno de ellos un niño de apenas 10 años, que sudoroso llegó a nuestra puerta. Me extrañó que no subiese al primer vagón a riesgo de perder el tren, pero resultó ser el dueño de la mochila. Se plantó jadeante ante la puerta, con la mano en el pecho a causa de la carrera y agradeciendo con boca , ojos y todo su semblante haber recuperado su bolsa , mientras las puertas se cerraban ante los tres.
Yo no sé si había un guión previo o no, pero sé que hoy, para mi, valió la pena perder el tren.

El rebobo de la jojoya

Ocurrió al poco de morir mamá, cuando aún seguíamos yendo todos al domicilio familiar intentando mantenernos unidos ante la debacle.
Seguramente sería un domingo por la tarde cuando de repente a alguno de nosotros , sus hijos se nos ocurrió ver una vez más las joyas que mamá tenía. No eran muchas la verdad, pero ¡eran tan especiales!, al menos para mi…
Sus joyas eran emblemáticas para mis ojos de niña que es cuando las empecé a conocer. Un nomeolvides de oro de cadena espesa con las medallitas de los cinco hijos colgadas alrededor y grabadas en ellas las fechas y el horóscopo de cada uno, un anillo majestuoso -el de pedida - regalo de mi padre que según ella siempre contaba era de platino, metal más valioso que el oro, que ya era decir.
Alguna cosita más componía el pequeño tesoro, creo que unos pendientes de una cuñada y alguna medalla.. En fin, el caso es que aquel domingo alguna de mis hermanas o tal vez yo misma, (hace ya casi 22 años), sacamos la tetera donde mamá tenía guardadas estas cosas y comprobamos (comprobé) que ni el anillo de platino ni el nomeolvides estaban.
Nadie sabía nada, se hizo un silencio molesto y alguien supongo que concluyó: ya aparecerá. Por aquel entonces nadie quería enfadarse con nadie, al contrario, necesitábamos soportar la situación juntos y eso hubiera constituido nuevas pérdidas, además haber perdido a nuestra madre era tanto que todo el resto se volvía secundario.
Siempre, sin embargo me molestó esa desaparición, me inquietaba y me producía dolor pensar que uno de mis hermanos fuese tan vil, pero sobretodo no quería saber quien había sido, preferí sospechar de todos a conocer al verdadero autor. Cosas !...
Durante estos casi veintidós años nadie sacó jamás el tema, y a mi me pareció bien también no hurgar.
Fue hace tan sólo unas semanas que yendo con una de mis hermanas en coche por la pequeña ciudad en la que vivimos me dijo al pasar por un negocio de compra –venta de joyas , que allí era donde mi padre había hecho hacer los anillos que nos regaló con motivo del nacimiento de una de nuestras sobrinas. Cómo? , por qué?, yo no entendía nada. El caso es que esos anillos nos los regaló hacia ya unos 9 años, cuando nació la pequeña y eran el resultado de la fundición del oro y del platino de las joyas de mamá.
-Espera un momento, le dije: ¿desde cuando sabes tú eso? , me chocaba la conversación que estábamos teniendo así como por casualidad…
Entonces me explicó que ella había conocido la verdad hacia poco , que mi padre le contó que él , en un intento de evitar que nos peleásemos por las tres joyas de mamá las guardó, las quitó de nuestra vista (gran confianza en nuestros instintos) y años más tarde las hizo fundir para regalarnos unos anillos corrientes, de oro pero corrientes .
Mi hermana no se ha vuelto a poner el anillo, le cogió rabia. Yo, ya no me lo ponía, pero me sorprendió, una vez más, mi padre urdiendo todo eso para evitar un mal.
Lo que también me hace gracia, es que durante todos estos años los unos hemos sospechado de los otros, yo tenia más o menos mi posible culpable, y seguro que a los ojos de alguno de los demás quizá lo fuese yo.
Ahora ya estoy tranquila, me siento feliz de la inocencia de los otros y sobretodo de pensar que aunque no muy acertadamente a veces, mi padre quiere lo mejor para nosotros.

gerbera trencada i pedra foradada

Vermell de Festa Major

Síndria vermella
la lluna està plena i rodona
com tu
Et mirava des del cel
tu a la taula
abans del tall del ganivet
ella a dalt...
Després cremarien la pólvora
i un núvol de fum
li posaria la cara vermella
gairebé com la teva
quan et van partir
en dues meitats

Radiactivo

Chernóbil arde aún
Su envenenada llama
circulando en silencio
por las espigas y los ojos
los peces y las motas de polvo
que bailan
-gráciles-
en el aire de agosto
rastreando el camino
a los pulmones, el cerebro,
los huesos.
Arde Chernóbil ,
lo hará por siglos
como Kishtim
perpetuando el mal
en la tierna carne
de los niños.
Jovencito estúpido
dile a una víctima
que la nuclear
es energía limpia…
Dilo ahí, en Chernóbil
(si te atreves)
O mejor,
dilo en Hiroshima
en cuya memoria yacen
la agonía y el grito.
Llaga del mundo
no curarás jamás
si se cierran los ojos
a tanta evidencia

Una ventana abierta al apocalipsis es más que suficiente

Susan Wright-Robert Sinsheimer

Boletín de científicos atómicos.

A Jornet

Parli!.
Era la teva resposta exigent al telèfon.
Parli! i començàvem a parlar, de tot , de la teva salut , que si de vegades et senties “el rei del mambo “ i de vegades no podies amb la teva ànima. Jo el que sentia és que eres especial, amic , únic.
Vaig voler trucar-te per últim cop, tot sabent que acabaves de marxar , que mai més em diries parli! i començaríem a parlar.